Т.Кухта

И снова на землю нисходит весна,
И снова холмы зеленеют,
И снова он ночи проводит без сна,
И старая боль все сильнее.

Ее не заглушит премудрости мед,
Ее не излечит микстура,
И вот он опять по дорогам бредет,
Бессонный, усталый и хмурый.

Неужто творенье сильнее творца,
А плата за вечность все выше?
Колышет вода отраженье лица
И горькие думы колышет.

Ведь это не путник крадется во мгле,
Недоброй преследуем силой,
А старый профессор идет по земле,
В которой родные могилы.

И весь его мир - только связка бумаг,
Где буквочек мелкая россыпь...
А как ваше имя, почтеннейший маг,
И где ваша трубка и посох?