*** Этот сон приходит тогда, когда ждать его устаёшь. Когда спать ложась, засыпая, уснув, твердишь - всё есть ложь, только ложь. Когда утром угрюмым, седым, изможденным, усталым - более, чем вчера жить не хочешь, забыв обо всём. Вечерами торчишь под дождём, ожидая, что сбудется сон - этот сон наяву, который всегда приходит тогда, когда ждать его устаёшь. Этот стук в окно - дробной дрожью по жилам по жизни загубленной, жизни постылой, этот стук, как смерть - обмирая от боли, которая в сердце живёт и на волю проситься не смеет, умея лишь ждать тот сон, который всегда приходит тогда, когда ждать его устаёшь. Но ты ждёшь непонятно чего, не умея плакать, не понимая в кино таких, как ты, потому что все те, кто ждёт, так смешны (или кажется это со стороны?) Но однажды ночью ты скажешь себе: Этот сон не придёт. Я не жду его больше, он - выдумка, сказка для дураков. Я не буду больше сидеть у окна. Я телефон отключу. Я знать не хочу - что было вчера, что завтра будет - знать не хочу, есть ночь, эта ночь - моя благодать, я не буду ждать, я не буду спать, я глаза открою и кофе налью, крепкий кофе, такой, чтобы влаги горячей глотком прогнать навсегда этот призрак, мираж, эту горькую боль, эту наглую ложь, этот дивный сон, приходящий тогда, когда ты его не ждёшь.