***

Этот сон приходит тогда, когда ждать его устаёшь.
Когда спать ложась, засыпая, уснув,
твердишь - всё есть ложь, только ложь.
Когда утром угрюмым, седым, изможденным, усталым - 
более, чем вчера
жить не хочешь, забыв обо всём.
Вечерами торчишь под дождём, 
ожидая, что сбудется сон - этот сон наяву, который всегда
приходит тогда,
когда ждать его устаёшь.
Этот стук в окно - дробной дрожью по жилам 
по жизни загубленной,
жизни постылой,
этот стук, как смерть - обмирая от боли, 
которая в сердце живёт
и на волю проситься не смеет,
умея лишь ждать тот сон, 
который всегда приходит тогда, когда ждать его устаёшь.
Но ты ждёшь непонятно чего, не умея плакать, не понимая в кино
таких, как ты, потому что все те, 
кто ждёт,
так смешны
(или кажется это со стороны?)
Но однажды ночью ты скажешь себе: Этот сон не придёт.
Я не жду его больше, он - выдумка, сказка для дураков.
Я не буду больше сидеть у окна. 
Я телефон отключу.
Я знать не хочу - что было вчера,
что завтра будет - знать не хочу,
есть ночь, эта ночь - моя благодать,
я не буду ждать, я не буду спать,
я глаза открою и кофе налью,
крепкий кофе, такой, чтобы влаги горячей глотком
прогнать навсегда этот призрак, мираж, эту горькую боль,
эту наглую ложь,
этот дивный сон, приходящий тогда,
когда ты его не ждёшь.