Внеконкурсное Ч03
Я вам пишу из кабачка под вывеской "Абракадабра",
Где жду, пока златые струи мне пеной губы оросят.
Угрюмый кельнер моет пол, шуршит по мокрым доскам швабра,
Со стенки смотрят морды волка и трех дебелых поросят.
-- -- --
Прогуливаясь на заре по закоулкам Амстердама,
Когда еще закрыты ставни, но небосвод уже бледней,
Скорее отведите взгляд, когда какая-нибудь дама
Вам посылает приглашенье движеньем крашеных бровей.
Она обслужит вас за час и взыщет очень либерально,
Благопристойность и уют, крахмал белья, бокал "Троккати".
Но вы же ехали сюда за тем, что не-материально,
А этих блюд не подают в ее продавленой кровати.
Так лучше продолжать шагать, топтать голландскую столицу.
Смотрите - небо все светлей, луна беспомощно поблекла.
Вон через гавань теплоход ползет, распугивая птицу,
И чайки кашляют, вдохнув отрыжку дизельного пекла.
Старпом на мостике кусает обвисшие с утра усы,
С голландских голенастых шлюх не получив сполна всей дани.
Тащись теперь в Дар-эс-Салам, где голенасты только страусы.
Кто тут виною - капитан? Адмиралтейство? Мирозданье?
Корабль гудит, как будто хочет весь город разбудить, подлец.
Из-под губы свисает якорь, как клык матерого моржа.
В порту, в витрине турагентства его пластмассовый близнец
Грустит об Африке, лишь стекла гудка пугаются, дрожа...
Голландия. Дешевый сыр, тюльпаны и галантерея.
Легальная марихуана в приезжих вызывает зуд -
Попробовать. Плотины морю сопротивляются, старея,
А новорожденные волны их с упоением грызут
И иногда одолевают. Топя долины и покосы,
Вода врывается в страну сквозь брешь, что волны в дамбе выбили,
Но шансов нет. Звучат сирены, потом включаются насосы,
И вновь долины спасены от Атлантидовой погибели.
Лесов здесь нет. Тому лет двести, как спилен был последний дуб
И взят на верфи - здешний свет на кораблях сошелся клином...
Здесь мягкий климат, и зимою не носят валенок и шуб.
Приход зимы здесь узнают по долгим кликам журавлиным
Да мертвой скуке. Вновь гашиш дымит в кафе "Абракадабра",
Томятся у подъездов дамы, дожди уныло моросят,
По тротуарам сонно бродят юнцы с прическою как швабра,
И фермеры для скотобоен растят молочных поросят.
-- -- --
Последнею четверкой рифм судье бы надавал по попе я.
Тут тянет дальше про хлева, свиные рыла и копытца,
Но этот жанр - для мастеров. Я буду бледная их копия
И от упрека "Эпигон!" вовеки не смогу отмыться.
Пусть эпигон. Пусть не помогут тут ни хирург, ни аллопат.
Сижу, нанизываю рифмы, устало тру рукою лоб.
Но вдруг за все мое усердье наградой будет мне не мат?
И вдруг меня старик Державин благословит, сходя во гроб?..
-- Акела
11.10.2003 09:10
|